Esse é só mais um texto, não fosse minha santa pretensão. Sim. Tenho
pretensões. Muitas. Todas. Mas, elas ainda não sabem de mim. Não sabe que sou
dona delas. Que elas me pertencem. Bem como eu a elas. Porque a vida é assim:
Nossos pensamentos, até não serem usurpados de nós por algum motivo, são nossas
pretensões de existir.
Eu não queria falar muito desses sentires idiotas que fazem um ser
humano sair do aconchego de sua cama, numa noite chuvosa, pra vir pro note
brincar de palavras, com palavras, nas palavras. Confesso ser um namoro
arriscado. Vai que as palavras de mim se enamoram e resolvem me reter aqui na biblioteca para todo
o sempre das palavras. Sim. Porque elas são eternas. A gente é que não é! Nós
somos, no máximo, seculares. Mais que isso é balela. Bobageira pra boi dormir.
Se bem que a essa hora, boi dormir seria uma ótima idéia,não? Sim. Estou
insone. E em tempos de crise, contar carneirinhos não é uma boa. Nada contra os
bonitinhos dos carneirinhos, mas, é que tentei isso na sexta última, e minha mania de
perfeccionismo me fez passar dos 950.
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